CERTAMEN TE VINCERO'   Certamen te vincerò; tra dite  le torri antiche par che dican ancora no, e tra volgo s’eleva ‘l mio ingegno, e tra le torri, fin su le torri, una scia di luce disegno, di segno truce è la croce su in cima par che tace il cristiano sguardo, e mi perdo tra fiumi di fumi ancora vivi d’una città che si rimbocca i guanciali per coricar la virtù che ormai trabocca di mali, che mali non sono. E sarà la notte più dolce, tra note stonate, son nate sonate di ombre che d’ambra mi vestiranno, appena giorno, di luce nuova e di luci incontrate, distratte, mai nate, di occhi e bagliori, sorrisi intrisi di lacrime e tristi piaceri, di me, sol per sentirmi un pò migliore di chi in realtà non sia, niente; e guardo e mi perdo tra grappoli più dolci del pianto in silenzio di anime sole che, sole,  moriranno come usanza ogni giorno, un giorno di più, e sapranno farlo ancora nel ritorno ed in eterno, e, senza dirle ma pensando, diranno le più belle parole, mai dette, mai scritte. Certamen te vincerò; per chi? Perché se così, così non fosse sarei solo una macchia di cui si sporca sol me stesso; sarei silenzio assenso anch’io, come i silenzi ch’incontro, mentre conto gocciole lente d’assenzio, e, dal bicchiere della mia esistenza par ch’io ti penso, Fransisca, che sei tra me, con me come pelle d’inverno viva, perduta e per sempre; per versi noi due ameremo ancora noi, di versi ci ameremo come allora, e, come alloro di su le tempie, m’empie una grazia, che sazia smanie d’oro; e amor te amerò a morte, e te, vivrai, io, in te mille volte ancora rinascerò, e son sicuro, anzi certo, che certamen te vincerò.    BOLOGNA Guarda la torre sembra un fascio di luce che taglia in due la notte e il giorno. Cammino vuoto, scalzo, e penso che mille passi ancora, e poi sarò solo da te, che mi cammini ormai troppo vicino; rinchiusi nel nostro piangere ancora, saremo in due ad aver paura, avremo paura di sognare anche questa notte, e sarà il momento esatto quello che tutti in fondo cercano. Lasceremo liberi i nostri respiri liquidi, tremendamente soli nella nebbia di un mondo, che ogni giorno, respira mille respiri sempre nuovi, e sono fumo; fumo di silenzi che scavano più dentro della parola, quella che forse, non ti dirò mai, eppure ascolterai in eterno, e con una semplice parola ci riempirò l’infinito dei fogli di un libro che nessuno scriverà mai, ma che, nell’ombra, sarà come se avessimo già letto in un sogno o in un sorriso; e un passo eterno, di un pianista da bar immortale, danzerà nell’aria e sarà capace di esplodere in risa tutti i nostri silenzi; e ameremo un fiore che saprà ancora inondarsi di rugiada, di quella rugiada che nasce solo in lande che l’uomo non conosce, o che ha paura di macchiare; e canteremo le canzoni che qualcuno saprà scrivere sul petalo di una rosa antica; e sapremo ancora sognare, e sogneremo sogni inseguiti nel vento che passeggiano veloci tra vicoli bui e sporchi; ci abbracceremo come sempre, ma come sempre avremo solo paura, paura di sognare anche questa notte.     DADA'   Fili sottili di ricordo vestono un pensiero insistente. E’ bello pensarti dadà fra nuvole sospese di pianto, magra la mia mente corrotta ti sogna nuda, tu che nuda non eri, nei viali di un paese morto, tra i cimeli d’una età che infrange il respiro. E’ bello pensare che ci sei, pensar che mi pensi; sospesi eravamo tra due sorrisi leggeri, le mani ci ancoravano a un metro dalla terra riarsa e volavamo, camminando sui rovi di un sentiero che porta in posti visti per primi noi due soli. Erano i giorni più belli Quelli che il sole battezzava E che distesi, cercando Poca ombra, amavamo In un respiro e in un sogno Da inseguire, e sembravi finalmente tu, come so che tu sola sei, sembravi pura, e le tue paure abbandonate per strada da riprendere al ritorno. Il grano dei tuoi capelli Profumava di girasole La mia pelle che Scorgevi piano, io Suonavo dolci note dal mio bacio e immagini di canzone passavano distratte dai nostri occhi fissati. Erano i giorni più dolci Con te che mi amavi In silenzio, era la Voce di un addio A lasciarci persi In noi stessi a pensare Se quello che avevamo Erano scampoli di noi O immagini sbiadite Di foto mai avute, che rincorrevano soltanto un sogno che sapevamo non realizzare mai, ma ci amavamo e restavamo distratti e giocavamo con il destino a rincorrerci lontano. Ed è bello pensar Che in fondo ci sei E che non hai mai smesso di esser dove in fondo sei.     E ARRIVERANNO   E arriveranno i giorni più neri da guardare; arriveranno i momenti dove da sola, scaverai, con la forza delle tue stesse lacrime, solchi infiniti nel ricordo di un amore perso in ottobre; un amore che ti svegliava nelle mattine uggiose e ti accennava in viso sorrisi stupendi anche nei piccoli problemi quotidiani. Arriveranno quei giorni così neri da guardare, ma tu, ti prego, guardali, e illuminali di sorriso anche se intriso al pianto, e dal cielo vedrai uno squarcio di luce nell’ombra non più opaca di un domani che ti aspetta sereno. E arriveranno i tradimenti di un amica; arriveranno quei momenti dove sarai sola a lottare anche contro chi ami, sarai stanca di tutti, e mi cercherai dentro una foto; ti prego, prendi quella in cui io ridevo, per tornare, cosi, a sorridere un po’di più, anche dopo tanto piangere. Arriveranno quei tradimenti Ma miele di più dolci sorrisi, asciugheranno, Ancora una volta, i mille pianti sul cuscino; e ridi, ridi e lasciati su quel cuscino le emozioni rubate da qualche amica, che amica, forse, non è; e se hai ancora nel cuore sopita qualche parola di perdono, usala per quella tua amica, e un antico bagliore lucido ti consolerà di nuovo. E arriveranno i giorni di sogni spezzati; piccole o grandi delusioni che la vita non elemosina a regalarti, speranze perdute in piccoli errori che purtroppo compirai; sapori perduti su una spiaggia di sole, dispiaceri di persone mai più rincontrate. Arriveranno anche i sogni che ti lasciano E tu, falli volare via, non temere, cercane di nuovi e non smettere mai di cercare, c’è sempre un sogno orfano di te che ti cerca a tua insaputa e tu,sappilo ascoltare per non morire piano. E arriveranno i giorni dove tutto è complicato; cercherai aiuto nella mano di tua madre o nel sorriso di un amico, ma ti sentirai un po’ più sola quando vedrai che non ti capiranno, sentirai il fiato umido cadere su fogli di carta troppo bianchi che non riescono a consolarti, e sembrerà quasi che ti guarderai vivere in un mondo che tuo non è. Arriveranno i giorni difficili da vivere, ma tu, ti prego, vivili sempre, non perdere nessuno di quei giorni difficili, perché in ognuno di esso è sopita la ragione di vita che tu ancora non vedi ma fidati, c’è.     MENDICANTE   Gli occhi bianchi, morivano nel riflesso di altri mille occhi incontrati per caso, era un uomo solo, che portava in giro per il mondo la sua busta di cattive speranze, e con un cappello sozzo come pochi lasciava che la gente ridesse di lui, senza accennar un minaccioso o scorato sguardo, passeggiava e raccoglieva mozziconi di sigarette spente dall’indifferenza, camminava e aveva fame, nella mano, con l’ultima sua forza, racchiudeva geloso tutta la solitudine che un uomo può sperar di non avere.     BAMBINO INCONTRATO   Bambino, ridi, ti prego, non voglio vederti piangere da ora, per quello il tempo arriverà, arriverà, ma non ancora. Il tempo dove si piange E si da importanza solo A problemi immensi Mentre si ride banalmente Di un fiore calpestato Se ci pensi, bambino I grandi capovolgono le emozioni Tu, piangi ancora per quel fiore E sarai un uomo un pò migliore Vedrai. Bambino, gioca con me, ti giuro, non voglio lasciarti solo, per quello il tempo arriverà, il tempo di prendere il volo. Il tempo di bugie E corse, scalzo e da solo, il letto che è già troppo stretto i baci più maturi che vogliono dire qualcosa di più, capirai. Bambino, sogna, ti prego, non pensare che i sogni siano uccelli senza ali; il tempo arriverà, di credere a certezze banali, ma tu sogna e fammi sognare ancora. Sarà i tempo A venderti lavori nuovi E proverà ad uccidere I bagni di fantasia Di notti calde A giocare con le ombre, tu sogna, e vedrai forse quel prato, di colpo, farsi più verde. Ama bambino, ma non pensare All’amore, non voglio ancora mostrarti questo gioco di coppia che a tratti sarà meschino, il tempo arriverà, di un gioco dove spesso si uccide senza vittima e senza assassino, ma tu ama, e fatti amare bambino, sarai solo o contro il vento, e se perdi mille amori tu rincorrene altri cento e sarai un po’ migliore, credimi bambino.     UN PAPA CHE MUORE L’uomo bianco, stanco di noi soffre; par che muoia piano, cresce dentro una luce, Lolek, nel tuo bianco letale si mesce il rantolo scostante che trova nuova voce. La tua veste vergine e immacolata, oggi, si è sporcata delle lacrime sincere di milioni di bambini, un pianto che da una macchia pulita, sopita nelle lande estreme di cuori rattrappiti da giochi mortali, si è levata fino ad accarezzar l’infinito, guardarlo in viso, finalmente, un attimo veloce quanto un bagliore d’occhio in un sorriso, spento prontamente, anche dalla memoria, di uomini non pronti a quel guardar intriso di perfetta perfezione. Quel vortice lunare si è placato Nel tuo urlo, Karol; grappoli di lacrime nuove, di un sereno ma triste mattino, scavano la memoria, e minano di eterna gloria il tuo ultimo cammino da mortale, mentre affoghi in un respiro di vento, che diventa il respiro di altre cento anime sole, come te,  come me, o come le tue sorde parole. Ti ha ucciso un sorriso eterno Non ascoltato dagli ipocriti signori di nessuno; un manto bianco ti avvolgerà come ha avvolto il Re dei vagabondi erranti, sarai figura di eterno respiro, nelle bocche dei secoli avanti. Il tuo letto ha ospitato la vergogna, il pentimento, la gioia e le parole, tra le lenzuola bianche, che t’abbracciano di malcelata finitudine, hai ospitato tutto l’amore che tinge di gioia, ora, uno sguardo che muore, ma dalle porte infinite di mille cuori vivrà in eterno dentro mille bagliori di luce. Un bambino non sa Gioca con un assassino di favole E sembra contento, ma nel suo Gioco felice, mostra in gesti il pensiero che vola veloce ad un uomo che nel suo letto da solo in silenzio par che tace, ma il suo silenzio è la voce all’unisono di mille parole, la macchia fraterna allargata   di braccia tese verso un unico sole di luce che brilla, e nel suo atroce silenzio par ancora che strilla con la voce di mille voci tutto il suo immortale amore.   VITE   Visi divisi da immense parole mai dette Sono le lettere di amanti mai scritte Visi persi per strada, incontrati di notte, diafane immagini di vite corrotte e celate da lor stesse sono i sogni mai realizzati di un vecchio, sfumati nella nebbia del mattino che non arriva ancora. Sono gli amori mai nati, di due giovani che in un bacio mai dato sanno ancora rubarsi l’anima. Sono i versi più inutili, che consolano il cuore di un illuso, versi mai nati, ma spiati nei sguardi distratti che incontri per caso il primo mattino.