DECADENZE   Stagioni ad un precipizio confuse tra nuvole nebbia legate alla roccia rapite dal cielo chiamate dal mare. Ma solo nell’aria che non è solo vento si cullano bimbe e nonne sul dondolo. Non parlano ancora. Non parlano più. Attendono piano la vita la morte. Non sanno chi arriva chi parte chi torna. Ricordano donne che hanno lasciato tra umido e terra una bara coi fiori. Non piangono ancora. Non piangono più. Discrete. Gentili. Salutano il mondo La mano che danza e descrive contorni che segnano l’aria in assenza di vento è quella che strinse che cosa? non sanno. Ma questo è il prodigio - o la noia - del tempo.